¿Dónde se fue esa italiana? ¿Cómo es que está?
Solo se que anda caminando sola, con la música puesta. Trae un mundo de silencios tras ella mientras camina. Y ve un mundo mudo por delante. Un mundo que mueve los labios pero siempre habla canciones. Un mundo por lejos más lindo así.
Y brilla y sueña en silencios de Alicia que no duerme pero se acurruca. En sueños despierta y en sueños se duerme esa italiana. Y ve por esos ojos, siempre más bonitos que lindos, siempre más testarudos que bonitos, realidades que ni en foto se pueden guardar.
Tiene manos blancas y comunes a la vista. Pero todo lo que esas manos extranjeras tocan cambia en algún modo. Todo es formas y colores para esos dedos. Y he visto piedras ser arena y cuchillos ser lápiz así. Maderas que dibujan y sellos que perduran. Marcas que no salen y quiebres que se borran.
Trae esa italiana un mundo y mil nacionalidades en su lengua. Cruza mil fronteras y ningún país. Llora sin llorar en mil idiomas y uno que no sabe.



sniff. Para que veas que este blog negro no se olvidó de vos. (K)